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Le poète

De tes mains partit le vide et l'oiseau vent venant de la nuit agrippa comme n'est jamais parti le mot avec l'autre matière, celle plus possible recouverte et découverte après que bien longtemps ton corps s'égoutta. Je ne fais pourtant qu'apparaître aux portes de la nuit comme un compas blessé, tête meurtrie, tête enfouie dans l'engrais des fumiers. Et puis la poignée accrue la poignée tendue le repos mérité de la tête endormie.
	Derrière les arbres du silence et de la solitude, dis, bel arbre, derrière mes yeux, mon silence, cette solitude qui ne se veut désespérée, vous les hommes que je ne veux désespérés, où est le chant ? Ô bel arbre, silence et solitude. Ma main est faite à l'image des mains. J'ai un immense besoin d'amour.
Qu'avais-je à écrire sans savoir ? Qu'avais-je à savoir ? Sous les arbres les nuages descendent En escalier d'argent D'argent terne puisqu'on ne doit plus voir le brillant d'horizon. Pourtant, c'est sous les pas que se cache l'horizon et que le vrai n'atteint pas son espace où se cache la vérité. Alors je marche sous moi-même Comme un fantôme qui se connaît Comme un masque de plante qui se lève